ensaio ao engenho

2012-01-06T14:45:00.001-02:00

Eu quero férias das minhas férias. E se é que alguém me entende, conversar seria bom.

O amanhã me assusta desde que virou o hoje. A noite é escura demais desde que não se sabe mais dos dias.

... do interminável (meu respiro)

2012-01-02T23:48:00.003-02:00

De uma incerteza só fazem-se mil certezas. A vida é oca etransbordante, não adianta perguntar o porquê. Mudam os nomes, as estações, as explicações, mas lá, depois de umaponte, atrás de um morro ou no meio de uma cidade, as figuras se repetem, osritos se completam e os mitos se atropelam. Voltamos ao início e chegamos ao fim, semprepodendo não ser bem assim, sempre precisando ser bem assim... como bem entendermos.

2011-10-24T23:58:00.000-02:00

Novamente o amargor. O vazio dentro, o frio fora. Fraqueza demais ou a vida que exagera? Todo mundo tem nós indesatáveis? Todo mundo?

Será tudo que fazemos uma grande desculpa? Trabalho, lazer, buscas... tudo no fundo distração para não pensar, uma fuga para afastar a vontade de simplesmente não estar? Até aqueles que dizem pensar, em suma, apenas distração...

Assim, sábio seria aquele que melhor sabe se distrair? Ou aquele que sabe dar fim a vida o mais breve possível?

o que não é?

2011-09-22T09:45:00.000-03:00

acordar com os olhos ardidos do choro que não se teve

aguentar a dor de cabeça da noite em claro que não se passou

sofrer a terrível queda do chão até o chão

Sorriso torto

2011-09-12T21:59:00.000-03:00

Como é possível dormirmos na insignificância? E se adormecermos, como será possível o descanso em um sono tranqüilizante?

A insignificância me dói, causa ânsia... eu durmo sambando na cama e acordando ainda mais dolorida, mas sempre quando eu saio na rua o sol ainda nasce nos sonhos vizinhos e aquela solidão não se desfaz jamais, jamais – o meu descontentamento é a loucura que me isola, um animal acuado por olhares que não olham.

A insignificância não existe lá fora... só eu a carrego comigo, só eu a observo em itálico – e se eu resolvesse abandoná-la no porão de casa então eu não sentiria e não seria nada disso, eu teria o sorriso e o paraíso que todos compartilham... lá fora... o sorriso e o paraíso que só a insignificância pode proporcionar.

Água mole em pedra dura... tanto bate até que fura!

2011-08-25T09:33:00.000-03:00

Eraquase previsível demais que minha rabugice não se amenizaria com abeleza plástica, leve e virtuosa de Donka... pelos previsíveis motivos de nãoalçarem meu coração junto do lustre que derretia sem fogo, de não sapatearemsobre meus sonhos, de não contorcerem minha alma até ela caber dentro de umbalde acrílico e transparente. Era tudo grandioso demais, espetacular, lindo, masapenas me causava vontades e mais vontades de aprender como fazer... a luz,a melodia, o canto, o sapateado, o giro no arco, o equilíbrio da esfera, aprender tudo para então recriar tudo, uma forma além da forma, umtoque além da beleza, um espetáculo além da técnica (além do dinheiro e do públicogarantido).

Eraquase previsível demais também que minha rabugice cairia de quatro naquelepalco circular, transparente, despido, com seu único homem (baixo e de poucabeleza aparente) bailando compassos de cores para uma platéia desfalcada e nãotão entusiasta, arremessando cuspes embrionários, perfurando almas com quinas demolduras, preenchendo o vazio do espaço deformado de dores. Era solitário,precário e não tão espetacular, mas lindo, lindo, muito lindo... a beleza de formrentendimentos, questionamentos, sensações, vidas.

Ese todo esse cenário de minha opinião previsível for considerado ruim por ser previsível,não há problema: O livre é desmedido de tudo isso! Essa é a arte e a vida que euacredito... aquilo que pode usufruir do previsível em seu favor. Porque àsvezes os ditados são batidos, são clichês, são previsíveis, mas são os que mais acertamem cheio a ferida.

P.S¹ Dentro do previsível, Donka também acerta em cheio a ferida, que fique claro!
P.S² O outro espetáculo é A Casa Amarela

2011-08-21T00:50:00.004-03:00

EU TEIMO PORQUE

TEMO

EU TEMO PORQUE

TEIMO

EU TE AMO PORQUE

TREMO

EU TREMO PORQUE

TE AMO

Meio termo nunca será digno

2011-08-08T09:35:00.001-03:00

Por vezes a solidão é sombra, assustadora e perversa;

Outras é luz, doce e calma;

Agora terrível mesmo é quando a solidão vem sem avisar,quase invisível e desfigurada.

Assim também é o medo que por vezes chega frio, rápido edilacerante;

Em outras surge alegre, brincalhão e distraído;

Agora maldade mesmo é quando ele chega oscilante, quase invisívele sedativo.

Dó Ré Mi

2011-07-27T09:35:00.002-03:00

Hoje é dia de festa

Mas a festa é todo dia

Lá na curva tem uma reta

Lá na reta tem uma curva

Sob asas

Sobre pés

Sob céus

Sobre rodas

Lá na Lua tem um Sol

Lá no Sol tem uma Lua

Amanhã é dia de festa

Mas ontem também era

Fim

2011-07-14T14:17:00.002-03:00

Parada.

Mais morta que uma barata morta.

Mais problemática que adolescente com espinha no nariz.

Doente.

Sentada há tanto tempo que perdeu a bunda, ficou reta egorda dos lados.

Doente.

Cortando a cara bonita com folha de papel em brancodocumentado.

Cuspindo impropérios, rabugices.

Doente

Saem pelo nariz pedaços de um coração verde ranhoso.

Doentiamente parada.

Parada feito estaca de madeira apodrecendo e deixando o gadopassar.

Doente.

Parada.

A mente parada ficando doente.

Detalhes

2011-07-12T13:26:00.001-03:00

Eu acredito na grandiosidade dos detalhes e na pequenez dobajulado como principal, nas belezas onde há fragilidades que movem montanhascom piscar de olhos... muito embora já não existam muitos bons observadores paraisto, nem por dentro e nem por fora.

Às sobras de um banquete requentado as moscas ficam voandobaixo, os vermes se arrastando um atrás dos outros e as belezas enlouquecendodistantes de si. Isso sim é que se tem em demasia, por dentro e por fora.

E se eu deixar de acreditar será mais um detalhe que explodiráe se tornará principal, mais uma fraqueza sem beleza e algum fim sem fim -vazio. Uma morte dentro da gente é muito mais que milhões de mortes do lado defora.

∞

2011-07-07T10:37:00.002-03:00

A mornidão da cafeína no sangue fica latejando na cabeça. Café, cigarros, chocolate, um chazinho e algumas pílulas.

- Me vê uma Coca!

- Só tem Guaraná.

- Pode ser.

Está escuro, mas ainda vejo. Queria fechar os olhos, não fecho porque lateja. Uma luz na neblina não significa muito e um sorriso nem sempre é um sorriso.

- Nossa, quanto tempo!

- É.

Cada vez mais acordados de embriaguês todos dentro do sonho do outro, sempre outro. Consciente de sintomas de doenças que nem foram descobertas.

- Quantas folhas em branco!

- Não, estão todas rasuradas no verso.

- Ah, por isso...

Andando, correndo ou parado sobre o ∞, fazendo, comprando ou vendendo casas pré-fabricadas, tendo, abortando ou abandonando filhos preconcebidos.

- Ele é...

- É o quê?

- Ué...

Pra não ser dono da vida até roubar-se a si mesmo está valendo. E pra ser dono da vida do outro, também.

- Me vê mais uma Coca!

- Já disse que só temos Guaraná.

- Pode ser.

∞

Festim

2011-06-30T09:36:00.000-03:00

A frieza do corpo

exposto

Para ninguém

O céu que queima

em azul

despenca

Sobre ninguém

Três tetas e duas cabeças

a turba vibra

sozinha

Por ninguém

Para ti, Para mim, Para nós

2011-06-16T17:40:00.000-03:00

Porque de muito medo meu medo muito sempre ainda bambeia ainda sempre a corda a corda a corda que não acorda sob meu pés.

Equilibrista eu de mim de mim eu mesma queria conseguir ser estar pertencer plenamente da balada para un loco loco loco de mim.

Porque os pés lá e cá cá e lá caem lá no chão volta e meia volta na terra firme firma um passo dois passos três passos que pesam.

Filósofo diz que diz que diz que é saudável amável assim razoável mas mas mas eu poderia jurar e provar que não é jurar e provar.

Viver poder existir sentir na balada para un loco loco loco loca amável saudável amável saudável amável coração que voa entoa amor.

Anemia

2011-06-13T15:05:00.000-03:00

Há muita sopa.

E também

Há muitos dentes de leite.

[E se a sopa acabar?

Mastigar a alma

Será preciso!

E se não houver dentes?

Engolir então

Será preciso!]

Há muita carne.

E também

Há muitos dentes podres.

Tadeusz Kantor não me larga essa semana....

2011-06-09T16:52:00.003-03:00

... sendo assim, uma pouquinho da parte que mais toca!

Temos um tal de Gordon Craig considerando a arte do ator com inferioridade. Pois diferente de outras artes (música, artes plásticas), a matéria da interpretação teatral consiste na prórpia existência pessoal do artista, sujeita ao movimento das paixãos e, portanto nada preciso. Comparando o ator com uma supermarionete... Então chega Tadeusz Kantor e bebe dessa fonte!

Ele vem falar da catástrofe humana, da desumanização da figura humana! (não é lindo isso?) Expondo a vulnerabilidade da vida e da arte ele vem acabar com os heróis! (uau!)

E grita aos quatro ventos:

"... não é verdade que o homem moderno é um espírito que tenha vencido o MEDO... não é verdade... o MEDO existe: o medo diante do mundo exterior, o medo diante de nosso destino, diante da morte, diante do desconhecido, o medo diante do NADA, diante do vazio...

Não é verdade que o artista é um herói ou um conquistador audacioso e intrépido como o quer uma LEGENDA convencional... Acreditai em mim, é um HOMEM POBRE, sem armas e sem defesa, que escolheu seu LUGAR face a face com o MEDO."

E assim trasforma o teatro levando-o para longe da linha contínua, e, se contradizendo ou não, traz os happenings, que ao meu ver são o misto da emoção e da técnica fundidos de tal forma que você nem quer mais pensar sobre essa história toda...

"Kantor dobra um lenço branco. Ele o faz com uma precisão absoluta de tempos e ritmos. Não se deve confundir isso com a determinação pontual sobre os fluxos, mas como o desdobrar de paisagens, uma após outras, que Kantor realiza ao dobrar o lençol. E o que ele demonstra, acima de tudo, é o extremo cuidado com o objeto, com o qual o ator coloca-se, cenicamente, em pé de igualdade."

Assim Tadeusz Kantor iguala ator e objeto, vejam só!

E nós diz com as próprias palavras, pedindo para imaginarmos a entrada de “um homem nu que… carrega uma cadeira…", o que de mais belo se pode conseguir um dia:

“...

Um puro objeto.

Alguém poderia dizer um OBJETO ABSTRATO.
e além

disso

era um POBRE objeto incapaz de realizar qualquer função na vida,
um objeto para ser

descartado.

Um objeto para ser das funções vitais que poderiam salvá-lo.
Um objeto que está

despido, sem função artística!
Um objeto que poderia evocar piedade e afecção.

Este era um

objeto completamente diferente dos outros objetos

…uma cadeira de cozinha.
Um objeto, que

estava completamente esquecido de suas funções vitais, emergiu pela primeira vez na história.

O objeto estava vazio.
Ele tinha que justificar sua existência mais para si mesmo do que para as
circunstâncias estranhas a ele.
[E ao fazer isso, o objeto] revelou sua própria
existência”.

Abolição

2011-06-03T10:56:00.002-03:00

Eu nunca tive nada a perder, mas eu achava que tinha. Eu nunca tive fraquezas, mas eu as criava induzidamente. Eu nunca fui derrotada, porque ninguém pode afirmar o que é a derrota, mesmo assim eu engolia derrotas sem pestanejar. E assim eu rastejava por entre os sonhos e as ideias de mundos que não eram meus.

Confundida entre sussurros juvenis e rabugices senis eu vivia de pequenas golfadas, porque vômitos maiores nem eram permitidos. Mas mando agora ao inferno todos os que apagam os brilhos do mundo porque eles não apagam é merda nenhuma!

O brilho não está no mundo e também o mundo não está no mundo. É tudo avesso do avesso. É clichê e foi descartado, mas não é só lixo prolixo dentro da gente: é o vazio mais completo. Sem nem a nós mesmos para perder somos os reis do além.

Clichês para uma música brega nem um pouco brega

2011-05-26T17:45:00.002-03:00

Tudo isso que eu não sei

Isso tudo você podia me ensinar

Não é?

E eu posso?

Coisas que você ainda não sabe

Eu posso tentar te ensinar

Coisas que eu não sei

Ah, os pontos de vista

Coisas que você não sabe

Não somos ignorantes

Ah, e ninguém é

São coisas diferenças que se sabe

E do quase nada que sabemos

E do quase tudo que também sabemos

A gente pode?

Não é?

A verdade de quase tudo

É suficiente para a insuficiência

2011-05-16T17:30:00.001-03:00

De olhos abertos, névoa.

De olhos fechados, ácido.

Assim eu conto as horas

desde que o rio verteu

e não houve meio de contê-lo.

Há vermelhidão no céu.

Há escuridão na terra.

A tempestade suja as águas

e fica um amargor por ali.

O vento longe, longe, não silencia.

A água vence suas barreiras.

A terra não sabe do seu fluir.

O rio encontra na margem a terra

e ainda assim não se encontram.

Não cabendo em si viram destruição.

2011-05-16T09:01:00.000-03:00

Acho que apaixonante é meu item falho.

Deram-me tudo e esqueceram de quem me vê.

Falsária revolução

2011-04-29T09:52:00.003-03:00

A cada carro que passa a água faz uma onda de um palmo na calçada, a cada ônibus são dois palmos de ondas saltitantes. Todos estão ensopados no ponto de ônibus. O tráfego é intenso e lento. Quando há trégua algum carro aproveita a brecha, pega a pista e acelera, já não são palmos de água subindo mas jatos por toda parte. Alguém é feliz, ganhou segundos preciosos na corrida esperta de quem chega mais cedo em casa. No ponto todos reclamam, por raiva do alguém que ganhou os segundos ou pela situação caótica mesmo. Reclamam dos motoristas, reclamam do prefeito, reclamam do presidente (ou da presidente, agora), reclamam até de Deus e, acredite, da sogra também. Porém ninguém reclamou do cara que subiu em pé em cima de um dos bancos para se molhar um pouco menos. Comia pipoca e jogou a sacolinha branca lá do alto, como um lenço lançado de um navio. Também ninguém reclamou consigo mesmo. As bitucas de cigarro nadando e se afogando assim que o ônibus esperado apontava na esquina. Todos chegando e partindo, afinando um coro de resmungos e sinfonias. Alguns passavam sem participar, nem para o bem e nem para o mal. Ninguém pelo bem.

Árvore em Flor

2011-04-28T13:41:00.004-03:00

Era uma garota que não gostava de flores, gostava mesmo era de árvores.

Mas como toda ignorância se perde no tempo, um dia ela percebeu:

- Em qualquer árvore frutífera sempre haverá flor!

E por fim conseguiu compreender tudo que tanto repetiam das polaridades:

- A beleza realmente é esse tal misto de bonito e feio!

Agora a garota podia gostar do bonito com tristeza e do feio com alegria.

Luiz Antônio – Gabriela (morte em acidente de trânsito)

2011-04-15T10:55:00.001-03:00

O DETRAN é exímio em sua função de sempre manter muito ampla a quantidade de taxas, implicações burocráticas e, claro que não se pode esquecer, sua capacidade mafiosa incontestável, e jamais deve se preocupar com qualquer outra coisa.

O CFC (“Centro de Formação de Condutores”), aliado ao DETRAN, tem como obrigação ajudar seus clientes a perder tempo, perder dinheiro, e principalmente aprender passo a passo como contribuir para a grande máfia, sob hipótese alguma pode tentar formar condutores bem preparados para o trânsito.

A CET (“Companhia de Engenharia de Tráfego”) existe apenas para executar competições de multas por minuto, e nunca para orientar em situações ou planejar um tráfego de trânsito melhor.

O transporte público (“direito do cidadão e dever do Estado”) em geral, serve como meio de lucro exorbitante, algumas vezes, se muito necessário, cumpre a função de transportar, porém é inaceitável que o transporte seja feito sob condições humanas e saudáveis.

Mas eis que por um acontecimento impossível, diante de condições tão propicias ao ir e vir seguro do cidadão, alguém morre em algum acidente de trânsito. É, fatalidades acontecem... lamentavelmente, por mais bem guardado que estejamos.

E quem quer que afirme que esse acontecimento foi um assassinato será tido como um desequilibrado, um transgressor da ordem pública. É realmente muito estranho alguém pensar nessa possibilidade... Também, quem quer que ouse dizer que Luiz Antônio - Gabriela foi assinada será tido em igual conta.

Por tanto não preciso enumerar os incontáveis meios que asseguravam uma vida digna a Gabriela, nem as outras incontáveis formas de segurança para a vida digna de Luiz Antônio. Fica claro, sem precisar relatá-los, que ela morreu simplesmente, vítima de uma fatalidade, ou, melhor, uma morte natural, jamais um assassinato. Como se Luiz Antônio - Gabriela sofresse uma morte em acidente de trânsito.

Afinal, assassinatos só são assassinatos quando quem provoca a morte dispara um tiro à queima roupa, uma facada, essas coisas, mais corpo a corpo, mais diretas. Mesmo a morte numa câmara de gás não pode ser assassinato, afinal a segurança está sendo estabelecida.

Não é mesmo gente?

P.S. Talvez os exemplos que dei dialoguem muito pouco, ou nada, mas certamente usar exemplos mais recentes e claros seria sensacionalismo demais e um menosprezo à inteligência de quem lê.

A mesma, em qualquer lugar

2011-04-13T17:31:00.001-03:00

Embaixo de um toldo, o casal. Ela olha para o céu que pinga. Ele olha para os pés encharcados.

Ela - A chuva parece cair mais bonita aqui na Avenida Paulista.

Ele - A chuva é a mesma em qualquer lugar.

Ela - E foi isso que eu disse: parece!

Ela baixa o olhar para os pés molhados. Ele olha ao redor.

Ambulante – Olha o guarda-chuva! Guarda-chuva!

Ele acompanha com o olhar o rapaz que grita atravessando a rua. Ela volta a olhar para as gotas de caem lá do alto.

Ela - Isso foi rabugento, vai... pode, sim, ser mais bonita se a gente quiser!

Ele - Ok, se você quiser... mas ainda assim vai continuar molhando a gente. Vamos comprar um guarda-chuva!

Ele faz sinal para o vendedor que corre até o toldo. Ela observa a negociação.

Ele – Pronto, vamos!

Ela – Você gastou 15 reais numa armação de plástico preto que não vai servir para coisa alguma, tudo porque quer se convencer que a chuva é a mesma em qualquer lugar...

Ele – Ai, caralho! Começou...

Ela – Não. Eu terminei.

Ele - ?

Ele fica, parado, metade do corpo embaixo do toldo a outra metade embaixo do guarda-chuva recém aberto. Ela sai andando, em poucos segundos sua figura encharcada atravessa a rua, com a boca entreaberta mastigando gotas de uma chuva diferente.

Ele – Espera! Depois vai ficar doente...

Ela não espera. Logo ele também parte, encolhido sob o guarda-chuva ditando passos curtos.

Em algum momento eles chegarão a algum lugar, ambos molhados, ela um pouco mais. No outro dia ele irá acordar resfriado, ela o evitará para não se contagiar. O distanciamento de como encarar a chuva poderá nem ser lembrado, mas persistirá até a rendição de tudo que segue para evoluir.

Existencialismo pouco é bobagem

2011-04-11T17:20:00.000-03:00

A vida seria basicamente comer, dormir, trabalhar, relacionar-se e, como conseqüência, movimentar-se.

Há quem, pensando nisso, faça cara de desdém, achando banal demais a vida ser “só isso”.

Só isso? Então por que será que a maioria nem consegue viver decentemente esse “só isso”?

Extra! Extra!

2011-04-05T09:10:00.000-03:00

Acabamos de passar por uma reforma ortográfica completamente inútil, mas eis que algo de muita utilidade pública se anuncia para breve: a reforma da Lei de Newton, onde finalmente dois corpos poderão ocupar o mesmo lugar no espaço e tempo.

2011-03-31T14:54:00.000-03:00

Um menino de cinco anos pergunta as horas.
Um homem de trinta anos não sabe responder.

-

2011-03-25T16:29:00.000-03:00

Mostro-te agora um sorriso acordado

e caso adormeça a mão te estenderei.

Dois pulsos firmes ali concordados

é a beleza verdadeira que eu amarei.

Quebras

2011-03-22T17:08:00.000-03:00

Não mais as paixões.

(rendições arquiinimigas)

Não mais a felicidade.

Busca da própria negação.

(absortos em um eu)

Certos do ganho na não perca.

[negação

não

negação]

Um sono que te adormece

em pedra

é mais seguro quando velado.

(outro que dorme, ainda assim te escuta)

Esparramado o peso de um corpo

com o outro

fica menos ridículo.

[não

negação

não]

Não mais o possível.

(rendições comodistas)

Não mais o crescimento

Busca do não próprio

(para ninguém)

Engolido por ninguém.

A a

A a r

Ar..... ar....

...ar! ...ar! ...ar!

Serranias

2011-03-17T17:24:00.000-03:00

Manhãs salgadas de não mar

De troncos petrificados

De vazios indecifráveis

Devorados pelo nada

(sem pelo, sem nada)

tardes, noites, madrugadaS

anomalias dessas vidaS

em cantigas perdidaS

ressecadas pelo nadA

(sem nada, sem pelo)

A vontade é um prato que precisa ser comido

2011-03-15T17:35:00.001-03:00

Você sente vontade de comer nhoque, muita vontade, quase um desejo de grávida.

Há um espaguetti super prático e garantido te esperando logo ali, e isso basta para você se render ao comodismo e a preguiça.

Tudo bem, é até um troca justa – está delicioso, foi mais rápido, mais prático, mais barato, menos desgastante... e assim você se estufa, mata todo sua fome... mas não sacia sua vontade!

O desejo passa a se alimentar sorrateiramente do vazio, o nhoque vai virando um monstro gigante dentro da sua cabeça. Por fim, o espaguetti perde o sentido e a fome que acabou já nada significa.

Agora você sabe: teria sido bem mais saudável e prazeroso ter sobrepujado a tentação da opção mais simples.

Assim também é, sem tirar nem por, quando alguém foge do conflito iminente acreditando que é troca justa.

Agora eu sei: só aquilo tudo que foi evitado teria podido me saciar.

Todos esses anos de frescor

2011-03-10T15:12:00.001-03:00

O breu de um sonho vago interrompido por um braço que me enlaça no escuro do quarto. Um suor da história que não é, repleta de medos não-meus tão meus, eu já não sou aquela que simplesmente sentia, e até talvez eu nunca tenha sido. Enganei-me de minha própria liberdade enquanto escondia-me achando que desfilava. Assim, no encontro da concha esteticamente bela com paródias utópicas do mar, estatelei - o branco do olho vermelho, a pupila rodeada de verde-azul, o ritmar de milhões de corações descompassados, desnudos, diáfanos, falidos. Não era eu. Não sou eu. Não serei eu. Não-eu. Falácia.

Minha vida não-minha enquanto eu procuro não achar.

As formigas em círculos mortais e os macacos em imitações não evolutivas. As vidas codificadas publicando livros vazios. O cuidado que machuca e destrói mais que bombas atômicas. Os excessos de vida não vivida deixaram de ser o problema há muito tempo. O mundo expandido não foi o bastante porque a Lua não é Lua nas noites nubladas. Posso escolher a respiração ao meu lado, o palco pra vida, o sonho para o sono, o ar poluído, a beleza de beber o vinho só, a música que toca, a quem dar bom dia... mas nada disso faz sentido algum se não puder ser gritado debaixo da chuva e do sol, sem dores repartidas de um boi marcado em fuga, pelas linhas telefônicas em quilômetros e quilômetros de distância insignificante.

O mundo uma praia de nudismo, e se eu quiser me vestir que seja por mim.

carnavais

2011-03-09T14:46:00.000-03:00

confetes na sarjeta

amores na saleta

duas mil alegorias

meia dúzia de cantorias

dor transmutada

alegria multada

tiro de festim no escuro

bala de canhão no claro

ouro prateado

prata dourada

beleza que põe mesa

apatia sem realeza

multidão se desencontra

em si se encontra

na esquina o confim

no retiro o outro fim

2011-03-03T09:49:00.002-03:00

Rumo.

Prumo.

Dumo.

A pergunta, a mãe e a criança

2011-03-01T17:58:00.001-03:00

Quando pequena, com ingenuidade perguntava para minha mãe: "- Mãe, se todo mundo precisa de mais dinheiro não é só fazer mais e distribuir?" E também ela ingenuamente tentava responder: "- O papel que usa para fazer dinheiro é muito difícil de encontrar." E eu pensava que podia então ser feito de jornal, afinal me parecia um desperdício tudo aquilo que ia parar na nossa churrasqueira.

Por vezes ela se esforçou em respostas mais fundamentadas, discorrendo sobre algum caos social maior se o dinheiro fosse distribuído assim sem regras. Com o tempo começou a tentar delegar a culpa para um além do que ela mesma pudesse conceber, algo sobre uma super potência que sabia exatamente o que estava fazendo com a administração e distribuição do dinheiro. Parei de importuná-la. Ela parecia cansada de responder e eu na minha frágil compreensão infantil concluí que deveria ser um mistério muito maior que Deus, visto que sabia explicar melhor sobre ele.

Anos mais tarde um amigo começou uma explicação totalmente embasada, uma coisa meio sócio-econômica-política-filosófica, e na qual eu não consegui prestar atenção. Eu não quis a resposta quando ela podia finalmente me saciar. A pergunta havia se perdido há muito num velório de criança. Naquele momento tudo já era vivido demais, eu já era quase uma mãe evitando a filha de si mesma, onde uma teoria anestesiante a mais ou uma a menos não faria a mínima diferença.

Achando-me gente grande o suficiente derrapei na curva quando escutei a pequena dentro de mim perguntando: "- Se todo mundo gostaria de trabalhar um pouco menos de horas por dia não seria o caso de um acordo?" Mas como criança bem educada e crescida me reergui e passei pela curva em linha reta. Encontrei minha mãe logo na saída da curva, a nova pergunta já não existia.

Machuca (sem relação com o filme, ou talvez sim)

2011-02-17T09:43:00.001-02:00

Machuca, por vezes, muito mais o lápis do que uma enxada.
Machuca, por vezes, muito mais estar fora do ringue do que nele.
Machuca, por vezes, muito mais a liberdade do que uma prisão.
Machuca, por vezes, muito mais viver do que a morte em si.

Insustentável

2011-02-17T09:40:00.000-02:00

B - Você conhece bastante para alguém de 20.
A - Talvez, porém muito pouco para alguém de 40.
B - Mas quando você chegar lá saberá muito mais...
A - E nunca poderei saber apenas o suficiente para a idade que tenho?

Aquariana

2011-02-15T14:38:00.000-02:00

Eu leio Paulo Francis.
Eu frequento o Fran´s Café.
Uso sabonete e desodorante Francis.
Tudo, tudo.
Só pra te ter em pedacinhos do meu dia.

assim

2011-02-10T18:00:00.001-02:00

Redemoinhos
48, 120, 360, marteladas
Explode, bum!
Vida em flagelos.

O lago é raso
1, 2, 3, barrigadas
Cômico, haha!
Suicídio fracassado.

O transbordamento da dor

2011-02-02T14:46:00.001-02:00

Todo mundo é sofredor. Todo mundo sofre muito, carrega muita dor, muita insatisfação. Todo mundo é digno de pena, quer carregar a cruz maior, ter suas mazelas expostas dias após dia, precisar de alguma coisa, não querer alguma coisa. Todo mundo tem algum problema e é sempre maior que o do outro.

Eu dou total razão, é digno cada um saber o tamanho do que lhe pertence - a minha dor mesmo, agora neste momento, é maior que a sua que está lendo isso. Sim, bem maior, mas você não está enxergando, vai discordar e ficar com a que lhe parece mais real.

Há uma imensa dor cobrindo tudo, sangue colorindo pessoas, suor que não faz sentido algum quando se pode sangrar. Todo mundo sofre muito, mas também todos querem deixar de sofrer. Fala-se muito sobre um dia sem sofrimento, sobre o fim dessa dor infindável, há esperanças... a esperança é a última que morre, dita o clichê, e na sombra da tia esperança a determinação não gosta de ficar. A determinação gosta do gosto salgado do suor e da praia.

Adorando um Cristo e invejando sua dor, seguimos. Talvez seja a única usurpação de dor maior que admitimos, ou então nos sentimos o próprio Cristo destronado. Sentir-se um pobre coitado iludindo-se com a perfeição alheia. Sentir-se o injustiçado, o desprovido. Não ensinarem na escola como construir maquetes de auto-estima. Sofrer. Sofrer. Sofrer. Super natural. Tão bem aceito em sociedade como um empresário bem vestido escondendo sua podridão humana... é tudo muito natural e complacente. Esperar, ser paciente, calmo.
Todo mundo quer ser zen, quer atingir o nirvana, porque é difícil e te torna melhor...disseram. Mal educados, não devolvemos um tapa. Bem educados ainda oferecemos a outra face. E na próxima esquina somos os primeiros a dar o tapa em alguém, nunca pela defesa, mas sim porque somos melhores e merecedores, proprietários de um certo direito... por tanto sofrimento.

Eu sofro mais do que você que está lendo, já disse! E só por esse motivo tenho o direito de vomitar opiniões mal formadas, escrever impropérios e achar que no mínimo você precisa ler tudo isso e se compadecer de mim. Com pena da minha dor você deve me amar, alimentando assim o meu sofrimento até ele ganhar poderes, até nascer a segunda cabeça do dragão que vai te devorar, porque sua pena só vai gerar migalhas e confirmar que minha dor é maior.

Você ainda não enxerga, ainda está sofrendo mais do que eu e me odiando pela minha vida perfeita. E eu continuo achando que a sua vida perfeita não permite que você veja minha dor. E onde vamos parar com tudo isso? O que o córrego desse rio que transborda está irrigando?

2011-01-31T16:59:00.008-02:00

Corpo cru, convexo, nu.

Retratos da meia luz.

Corpo cru, côncavo, nu.

Retratos andaluz.

Foi onde será

2011-01-31T15:10:00.000-02:00

A transparência, onde

O espelho era vidro e o vidro era espelho

O inevitável era simples demais para ser evitável

Em cada beijo nós queríamos tudo

E em cada palavra tudo era impossível

A ferida e a cura, onde

A mão pesada seguiria em carícias eternas

A falta já havia cansado e o amor transbordado

Ela voltava sozinha sempre

E ela sempre seria acompanhada

A moça presente, onde

Um ângulo cinza reto cortava dores coloridas

Um amanhã de premissas no topo da estátua mais bela

Esse amor que não paramos para viver

E talvez seja mais bonito assim, ou por isso

2011-01-26T17:35:00.000-02:00

É com gana o engano.
De ambos os lados, enganado e enganador.

É sem dono o abandono.
Vazio e monocromático de qualquer maneira.

É de turba o que perturba.
Sempre no descuido que se agiganta.

É uma azia o vazio.
Com dor ou gosto amargo de qualquer coisa.

É não dito o prometido.
Inexorável na sua total falta de sentidos.

(É alergia a alegria. É fineza a tristeza.
Como necessidade do que quer que seja.)

2011-01-21T08:35:00.000-02:00

(...)

Se há perigo, não diga
Não chame pelo diabo
Ele dá passos conforme escuta seu nome

Nadando respire, respirando nade
Nada pode ser maior e nada pode ser menor que nada
Só não engula água achando que é sapo
Nem sapo achando que é água

Mastigando o vazio, esvazie o mastigado
Digerir o vazio causa gastrite
Não digerir causa alguma moléstia também

Transfira o exercício
Da sala de aula para a calçada da avenida, em horário de pico
E quando em sala, entregue-se ao exercício
Como ao sono numa manhã de domingo

Esqueça tudo que não sabe, saiba tudo que esquecer
Não se importe com nada que for dito
Seja por um filósofo ou pelo dono do bar

Não deixe de tomar a sua dose de vontade
Com 2 cubos de propriedade, por favor
E rasgue essa folha encardida, já há regras demais no mundo
Diáfanas e controvérsias imbecis

2011-01-18T17:18:00.000-02:00

é de dor que amarga o doce
é de lago que invade o mar

a tristeza que se evita
qual canto de sereia
de uma onda se precipita

e na cruza do rio
já não é chuva, já não era rio
e ditamente não será lágrima

é de acúmulo que esvazia
é de estiagem que inunda

a angústia que não se cria
qual ramagem de sertão
pelos rachos se anuvia

e na dobra da curva
já não é chão, já não era curva
e ditamente não será caminho

(...)

Que parta pelo sim

2011-01-07T14:53:00.000-02:00

Das árvores caem diamantes, cristais de água tão raros que só a malícia poderia eleger como simples água. E no matagal virgem brilham estrelas flutuantes que é quase possível tocar. É de um êxtase profundo tudo ali. Sempre além do além, mais puro e mais belo aos olhos que já não são mais tão acostumados à inocência.

E do que adianta tanto pureza? Do que adianta o sol ser mais manso, a terra mais bonita, o ar mais aconchegante? Por que não contenta viver cercada pelo mimo mais completo? Do que adianta adoçar a vida com simplicidades? Por quê? Ter a família toda reunida e...? Aqui onde tanta maravilha se pinta não pinta o que eu sou. Estranha de mim mesma, sou peixe fora d´agua, destoante e inútil me fico se fico.

Permanecer seria lindamente fraco, porque meus olhos não têm repouso no incomodo do que não é meu e ouvidos e boca não tem vez. As mãos vazias sem saber plantar. Os pés descalços sem poder andar. E eis que vontade alguma impediria o precipício mais próximo, o fim mais insignificante. Força alguma seria capaz de vencer tantas belezas todos os dias... tantos acalentos, tantas ombros, tantas mãos, tantos amores...

Entre ter e estar

2010-12-15T10:24:00.003-02:00

Em alguns dias estarei de visita à cidade em que nasci, brinquei, cresci e vivi os bons anos antes da tal febre da independência que mudou meu tracejar. Lá tive família, e tenho-a. Lá tenho amigos, ou tive-os. Lá poderia eu ainda ter uma vida inteira, mas ter me parece coisa tão pobre.

Quanta gente quer ter. Ter, ter e ter, as coisas, as pessoas, as situações, os lugares, em vez de estar, simplesmente estar, com, ali, lá, nós, agora. A vida é independente, e não nos darmos conta disso machuca mais do que o real fim na morte. E se a vida o é, nós também devemos ser. As estradas não estão prontas, o mundo muda muito, a cada segundo uma porta se abre e duas se fecham, você vê paisagens pelo vidro de um carro e já são novas paradas. Aceitar, aceitar as mudanças é o que entorna significado ao insignificante.

Os amigos com quem eu estive quando morei lá não são mais os que posso estar hoje, questões práticas de geografia e resoluções sociais, questões difíceis de psicologia e resoluções sentimentais, mas o grande entendimento da questão está nas pessoas que compreendem essas mudanças. Ah, aqueles que conseguem compreender que não podemos estar nos momentos, mas podemos manter o já vivido, preservando-nos, são as grandes pessoas que considero.

Desaparecem, devastam com tudo os que se apegam em ter. Completam-se, os que se conscientizam do estar, preenchem a vida de valores mais reais fugindo da existência vazia, vã e dolorosa. Não comprar substituições para o “ter” e abraçar o momento de “estar”, essa seria uma grande satisfação na totalidade.

Quando nos encontramos, pessoas que compreendem as mudanças da vida, os rumos, as necessidades, temos muitos assuntos, longas boas conversas e uma grande amizade, maior do que se poderia imaginar tendo-a, porque estar é o refinamento da beleza, a construção das coisas que realmente perpetuam e são importantes.

Um passeio ali do outro lado

2010-12-10T14:52:00.000-02:00

E então, precipitadamente, eu estou no seu lugar, pois só tentar estar nunca é a mesma coisa. Ainda assim continuo entendendo e não entendendo, sinto-me cada vez mais nada do que antes. Como se não bastasse uma dose, mandaram logo duas da mais pura e ardida. Engulo a primeira sem pedir arrego achando que vai suavizar na segunda, é tarde demais. Embebedei-me nos exemplos, tonteei na fragilidade transponível. Se a situação é essa, eu continuo achando que podia ter sido assim e assado e ainda vou fazer ser só para provar que podia ter sido. A verdade sai, a sua verdade sai, a partir de agora eu construo a nova verdade, uma verdade que sempre foi a minha e apenas não possuía espaços para crescer e ser vista.

Manoel de Barros

2010-12-03T11:24:00.002-02:00

"... Não gostava de estudar até descobrir os livros do padre Antônio Vieira: "A frase para ele era mais importante que a verdade, mais importante que a sua própria fé. O que importava era a estética, o alcance plástico. Foi quando percebi que o poeta não tem compromisso com a verdade, mas com a verossimilhança." Um bom exemplo disso está num verso de Manoel que afirma que "a quinze metros do arco-íris o sol é cheiroso." E quem pode garantir que não é? "Descobri que servia era pra aquilo: Ter orgasmo com as palavras." Dez anos de internato lhe ensinaram a disciplina e os clássicos a rebeldia da escrita..."

De quando eu não quero ser uma pessoa

2010-12-02T16:00:00.000-02:00

As pessoas vestem suas melhores roupas para ir ao shopping comprar roupas ainda melhores para vestirem quando forem novamente ao shopping.

Choques

2010-12-02T15:53:00.000-02:00

1 – Hoje eu estou tão bem arrumada que bem podia conhecer a pessoa da minha vida...
2 – Melhor não.
1 – Ué, está contra mim agora?
2 – Não... pensa, se você conhecer a pessoa da sua vida hoje qual a possibilidade de amanhã ela continuar sendo a pessoa da sua vida?
1 – Nossa...
2 – Sério! A pessoa da sua vida você precisa conhecer quando estiver bem molambenta, se assim ela se interessar por você é certeza que no outro dia ainda vai restar algum interesse.

Destitular ou A beleza do des

2010-11-19T16:44:00.003-02:00

Dizer que a flor desfloresceu não é a mesma coisa que dizer que ela morreu ou murchou. O des dá amplitude. Enquanto qualquer outra coisa limita o fim da flor o des rompe as barreiras, fornece sem pestanejar infinitas possibilidades para aquilo que simplesmente era.
Ah, e quando há a despaixão então... Deixar de gostar é muito simples, reto, curto. Desapaixonar é a degustação, o delongamento, transformação que cultiva a beleza onde já era improvável.

Grande Guimarães que conseguiu enxergar tais maravilhas. Desmachucar. Desverdear. Descaminhar. Desgritar. Despartir.
O des não é verborrágico, não reclama frases, não deve ser explicado... e ainda assim jamais o des será vazio, afônico, seco. O des abre um caminho do meio, uma alameda entre o prolixo e o lacônico, onde a falta ou o excesso é de inteira responsabilidade de quem o usa. Isso é, para mim, uma das coisas mais lindas que se pode ter disponível.

2010-11-12T16:34:00.000-02:00

tem verde

em pouca parte

mas como a arte

brotar pode

em toda parte

ver de verdade

ver de ver melhor

ver de amar

2010-11-10T14:02:00.000-02:00

descrença

que no frio maltrapilho

desfalece

da pele

craveja

em alma

enlatada e abestalhada

ridiculamente exposta, lá ia a tal moça

destemida

temendo

rogava

alguma atitude

divina, manifestações extra-alguma-coisa

qualquer

banalidade

que lhe revogasse

responsabilidades

nas somas

quantidades

de qualquer-alguma-coisa, do quociente

sempre

muito

vago

ingenuidade

egoísta

Filmes & Peças

2010-11-08T16:42:00.001-02:00

No rosto

As portas.                                                                                  o tecido.
Os sonhos.                                                                                 o chapéu.
As estações.                                                                                 o papel.

a máscara.

Em rosto exposto

o contragosto contraposto.

Na vida
o verão.                                                                           As freqüências.
o outono.                                                                       As ausências.
o inverno.                                                                          As repetições.
e a primavera.

Em vidas as estações

das repetições que muda as ações.

Aquele não

silêncio.

Sem fins.                                                                                          vida.
Sem começos.    parte.
Sem meios.                                                                                         fica.

deixa estar.

Desdobra e redobra

a dobra do meio que cobra

Repetições.                              Repetições.
Repetições.                                                                            Repetições.
Repetições.                                                                          Repetições.

SE

2010-11-04T15:49:00.001-02:00

Se eu tivesse teu silêncio...
... eu não teria palavras!
Se eu tivesse tuas palavras...
... eu não teria o que silenciar!

Se...
... você
... eu
Se...
... nós
Se...
... se
...

Se eu tivesse tudo...
... eu ainda não teria nada!
Se eu tivesse nada...
... eu ainda teria tudo!

A vida de alguém

2010-10-27T16:22:00.000-02:00

Essa é a história daquele que nasceu sem sentido algum, que chegou ao mundo rompendo uma placenta e um cordão umbilical sem nada saber, que não tinha metas, não tinha idéias, nada sabia e continuaria sem saber por muito e muito tempo - a vida inteira certamente. Nasceu chorando por simples condição, bem como os posteriores sorrisos. E não me resta dúvida de que isso é apenas mais uma história comum.

Dizem por aí que era proprietário de cinco sentidos: tato, olfato, paladar, visão e audição - na falta de ter um sentido único e grandioso, mas de fato eram apenas boatos. Nascera nu, de corpo, de alma e de sentidos.

Já nos primeiros momentos de vida começou sua busca. Vislumbres de cores, formas e imagens psicodélicas inflamavam-lhe algumas certezas e outras tantas dúvidas. Existia algo para ser visto e incorporado e passou muito tempo aprimorando os degraus entre ver e enxergar. Ele sentia tudo que via, mas não via tudo que sentia e, assim sendo, as coisas tornavam-se vazias.

Na tentativa de absorver o sentir passou a precisar do contato, do encontro. Tocava com volúpia e necessidade tudo que via, tocava para sentir o sentido, para incorporar, absorver, porém jamais conseguia sentir para tocar. Assim passaram delongados dias, meses e meses, anos, e tudo lhe parecia certamente mais vazio do que antes.

Agora ele se inebriava em fragrâncias. É bem possível que tudo tenha começado com um perfume adocicado em uma primavera qualquer, dali em diante os cheiros passaram a ser todo o sentido que ele queria. Teve certeza, por um instante, que finalmente sentia primeiro para só depois incorporar o sentido em forma de essência. Mas a ilusão mostrou-se competente, logo foi se esvanecendo e ele esvaziando-se novamente. Precisava do cheiro para sentir e não podia mais se enganar.

Deu-se por vencido. Não buscou mais sentir por si. Via, tocava e cheirava por simples condição, é certo que em alguns momentos tinha descontroles onde a condição se perdia e então ele dominava tudo isso de forma oscilada e vaga em extremos êxtases indefinidos de certezas e grandiosidades, mas eram apenas momentos.

Um dia passou a ouvir, assim mesmo, da noite para o dia, sem mais nem menos, sem buscar e sem querer, e ouvindo aqui e ali, muito embora não soubesse ouvir por conta própria, retomou o ânimo de sua busca. Achou que por fim, talvez de fato mesmo, aquele boato de que todos nascem com cinco sentidos fosse verdade, e que até aquele do sentido único e grandioso pudesse ser real.

Começou a escutar esperando impacientemente o momento de degustar a vida. Esperava pelo paladar, aquele que seria a grande salvação, onde comeria e mastigaria tudo, absolutamente tudo, de forma a fazerem definitivas partes de si em si. Depois do paladar, quem sabe talvez, sim, encontraria por fim, o grande sentido.

Esperou por muitos e muitos anos. Esperou e cansou. Nessa espera ele encontrou muitos sentidos. Notou que existiam mais sentidos do que a quantidade limitada de cinco e talvez levasse a vida inteira para nunca saber o quanto ainda tinha para sentir. Entregou-se, nu, de volta ao berço.

Na ausência de sentido tudo fazia sentido e quando encontrava um sentido tudo era ausência. Resignou-se em viver sem condição, sem obrigação de existência. Sentir a falta do sentido era tudo que podia aquele que nascera em ausência.

Tão doce amargo

2010-10-18T17:26:00.000-02:00

As luzes cintilam ali, brilhantes jóias raras na vitrine de lustres reais.
Do lado de cá, na minha doce ilusão, teu brilho é mais caro e mais puro.
Teus cabelos tocando minha face na noite de um baile real.
As luzes.
Na ausência, eu e você.
Tua beleza que me sufoca.
Cega.
Seca.
Seduz em despropósito.
Descontínuo.
Assim me entorpece.
Fico no que não me pede e em todos aqueles lustres que não são.
Anestesiada no êxtase de uma maciez teimosa.
Daquilo que insisto em fantasiar, daquilo que insiste em pouco ser.
As luzes.
Na ausência, eu e o sal.
Nebuloso fim de tarde.
Cega.
Seca.
Reduz em despropósito.
Descontínuo.
Vejo os lustres como feixes de um sonho sem metáforas.

Origens

2010-10-13T11:47:00.000-03:00

Uma pedra no sapato, ou no meio do caminho, e eis que nasce um poema. Uma morte ali na esquina pacata, ou um abandono que reforça a esquina agitada, e eis que nasce uma reportagem. Um vazio existencial, uma dor aguda, uma alegria transbordante, alguma coisa que lateja, que grita, que ecoa, que festeja, e eis que nascem palavras numa folha de papel. É o que dizem. É o que nos empurram goela abaixo e vomitamos num refluxo ingênuo, mas quem pode atestar de fato o que nos impele a escrever? Ninguém.

Daquilo que me deixou perplexa

2010-10-11T15:14:00.000-03:00

Nunca vi um fruto apodrecer de fora para dentro. Nunca soube de um corpo que se degenerou de fora para dentro. Não há flor que floresça e vire botão. Não é possível uma criança nascer para depois ir ao ventre.

Atribuir responsabilidades ao externo pode ser um grande equívoco, e nem total ao interno pode ser justo. A correlação é de influências e permissões, do que vem de dentro e ganha espaço lá fora, do que começa aqui e ali ganha notoriedade. A onda só avança e ganha proporções porque começou no além-mar em contato com algum vento, e só parou na beira da praia porque a beira-mar não permitiu seu alastramento.
Uma onda não partiria da orla em direção ao mar... É pobre demais justificar qualquer acontecimento próprio, positivo ou negativo, com um algo vindo de fora. Existem laços, mas todo laço começa por um nó.

Daquilo que não é

2010-10-06T15:35:00.001-03:00

A lente esquerda do óculos dele estava levemente trincada. As letras do papel perdiam o sentido e transformavam-se rapidamente em curvas de um corpo colorido na baixa luz. A cabeça começou a doer e ele tirou o óculos, mas em meio aos borrões o corpo apareceu ainda mais definido e próximo. Em inútil tentativa ele fechou os olhos. Aquele corpo estava dentro dele como jamais nem ele havia conseguido estar dentro de si próprio. Começou a desejar não desejar, e com toda a inutilidade da utilidade continuou padecendo.

2010-09-29T08:44:00.000-03:00

Tudo que todo mundo quer: atenção!
Tudo que todo mundo não sabe: dar atenção!

na lista dos desejos

2010-09-27T16:49:00.000-03:00

...e partiu, não com o peso da morte ou a leveza de um sonho, mas com a precisão de um relógio inglês.
...e diziam os ditados que quem parte é logo esquecido, ela pensou que o inverso também poderia ser possível.

Onda 451

2010-09-23T16:34:00.000-03:00

Os filmes A Onda, de Denis Gansel, e Fahrenheit 451, de François Truffaut, fundiram-se em mim de tal maneira que eu não tenho condições de expor palavras minhas sobre (e nem faz sentido algum). Assista!! é só...

— O que faz nas horas de folga, Montag?
— Muita coisa… corto a grama…
— E se fosse proibido?
— Ficaria olhando crescer, senhor.
— Você tem futuro.

de Fahrenheit 451

— Vocês trocaram sua liberdade pelo luxo de se sentirem superiores. Todos vocês teriam sido bons nazi-fascistas. Certamente iriam vestir uma farda, virar a cabeça e permitir que seus amigos e vizinhos fossem perseguidos e destruídos. O fascismo não é uma coisa que outras pessoas fizeram. Ele está aqui mesmo em todos nós.

de A Onda

"Quando se começa a fazer algo como experiência, ela deixa de ser gratuita. Contrariamente ao que imagina, a futilidade é uma coisa muito séria. A ignorância não consiste em não se saber, mas em não desejar saber."

2010-09-20T17:29:00.002-03:00

quando toca a música

tocá-la

vontade quase irresistível

tocá-la

deveria ser proibido o senso de dignidade... e então eu imploraria sua pele, seus braços, abraços, seus lábios, seu riso, seus rios... mendigando eu sofreria humilhada a dor mais leve, porque triste mesmo e dor pesada é engolir a vontade em seco, comer sua presença com gula insaciável... estar ao seu lado com você ausente de mim é a pior tortura.

rostos implacáveis e só

tocá-la

no pó do que se perde

tocá-la

Paralelas

2010-09-13T16:54:00.000-03:00

A vida espera dela uma atitude.

Ela não consegue, ainda precisa esperar o novo.

Ela não consegue, ainda precisa esperar o velho.

Os dias passam lentamente enquanto lhe falta vida.

Os dias passam lentamente enquanto lhe sobra vida.

Cansada ela sofre sabendo e fechando a boca.

Cansada ela sofre sabendo e fechando os olhos.

A bobeira.

A paixão perdida.

Ser ator

2010-09-09T16:16:00.001-03:00

O duelo de um ator deveria ser com as facetas de seu personagem ou ainda talvez com os outros personagens companheiros de cena, jamais ator algum deveria duelar com outro ator. A busca do ator deveria ser a profundidade da beleza de ser personagem, a magnitude da construção de um algo além de si, jamais ator algum deveria deixar o seu eu intervir na criação. O eu desregrado, seja no ensaio ou numa apresentação, jamais deveria pisar no palco, jamais ator alguma deveria manipular um personagem.

Acessar o nosso eu para a construção é uma coisa bem diferente de deixar que esse acesso perca os limites e seja mais importante do que a própria arte. Sinto falta da superação do próprio eu em cena. A arte de um modo geral é a liberdade da alma, a superação dos vínculos sociais transpostos além do sistema, é você livre para pensar, agir e ser quem você é e quem você quiser ser, sem paradigmas, fronteiras ou muros. Ao menos creio que tenha sido isso que causou tamanha censura à arte nos tempos ditatoriais. Porém tenho me sentido no teatro como num grande coquetel social, onde não se faz história e sim carreira, não nos libertamos para a profunda criação por medo de não sermos aceitos aqui ou ali, esculhambar o outro tornou-se uma forma de avançar e os trajes de gala denotam o quanto você é bom ou não. Todos desfilando num grande coquetel, onde o público está reduzido aos convidados do coquetel, pois ninguém se importa com quem está de fora da festa - uma grande coluna social.

O ator, como ser insignificante destruindo a si próprio numa busca insana de seu ego, sem ponto de chegada na história ele constrói nada além de muralhas, não vive o teatro e apenas passa por ele. A decepção de estar mergulhado nesse engano tenta ditar controvérsias do que deveria ou não ser isso ou aquilo. E o que se quer acreditar é que, socialmente ou animalescamente, o ator deveria ser o ser humano que mais se preocupa consigo quanto ser humano.

Partes de si

2010-09-08T16:45:00.001-03:00

Espirei dias e dias, a certeza de ter um nariz nunca foi tão presente e ao mesmo tempo tão ausente. A boca rachou, inchou, desfigurou. A pele ardeu, coçou, ressecou. Os olhos choravam sequidão. A língua cortou. Até um dente caiu. Eram incontáveis as parte do corpo presentes e ausentes, gritando para serem encontradas, perdidas, solitárias. E o coração, desritmado como sempre, ficava calado, sem entender e sem querer entender. Estagnado na sua pulsação mecânica ele era a mais covarde de todas as partes. Até a garganta, em suspiro gelado, desabituada ao mundo, gritou.

cor não-cor

2010-09-08T11:10:00.002-03:00

Aquela era uma máscara negra. Tão conhecida era a máscara branca, tanto branco, branco e branca, cores – muitas cores para formar o branco, mas aquela era uma máscara negra. Nem melhor e nem pior, nem mais falsa e nem mais verdadeira, nem mais e nem menos, apenas de cor não-cor.

2010-09-02T14:07:00.001-03:00

Os olhos afundando.

Paira uma poeira fina.

Esfregar. Lavar. Fechar.

Os olhos cansando.

2010-08-30T13:51:00.002-03:00

E se o sonho lhe foi tão real porque a realidade não poderia ser sonho? Tudo uma coisa só... e então dormir não seria descansar e estar seria sempre tudo. A vida um pisca-pisca, nos intervalos de luz-sim luz-não a existência do vazio. A vida existindo em tudo, em tudo existindo vida (até no que resiste em não-viver). A vida tanto no que se vive quanto no que se sonha – sem descanso, com todas as responsabilidades.

Quem explica?

2010-08-27T10:32:00.000-03:00

- Quantas vezes você olhou para a lua essa semana?
- ...acho que nenhuma.
- E para o céu?
- ...acho que na semana passada quando estava começando aquele temporal.
- Te contei que sonhei um sonho bizarro com luas?
- ... não.
- Não vem ao caso, talvez eu esteja olhando demais para cima!

2010-08-26T13:16:00.001-03:00

E então ela se deu conta, simples e inesperadamente, de que realmente a paixão é necessária. É doença, é passageiro, é frenesi, é ilusão... mas é exatamente disso que a vida é feita. E assim, agora era a hora exata de inverter o momento, se fosse noite deveria acordar e se fosse dia deveria dormir, ou então ainda, se estivesse acordada deveria dormir e se estivesse dormindo deveria acordar. A vida movida por paixões, nada é mais que sonho.

Quem percebe?

2010-08-25T15:19:00.001-03:00

- Você é estranha.
- Aham.
- Você é confusa.
- Aham.
- Você é bobinha.
- Aham, não mato ninguém e continuo gostando das pessoas.
- Você é doida.
- Aham, ninguém leva a sério.

Quem sabe?

2010-08-24T09:52:00.001-03:00

- Está um cheiro de hospital aqui hoje...
- Aqui sempre tem cheiros estranhos... não tem janela.
- Mas tem uma porta.
- Que dá para outra sala.
- Então dá para sair daqui...
- Mas a gente só vai sair no final do dia.
- É.
- Se tivesse uma janela estaríamos na mesma.
- É... “feche essa janela meu benzinho, há o cheiro ruim da água estagnada”, lembra?
- Não.
- Ah, você não lembraria, lógico, não participou disso.
- Não.
- E nem está interessada que eu conte.
- Não.
- Também se eu te contasse ainda estaríamos na mesma.

2010-08-23T16:34:00.003-03:00

Ela precisava extravasar de alguma forma que não sabia algo que também nem sabia direito o que era. Passou o dia sozinha, pintando imagens na parede do quarto e trançando lãs num graveto circular que por fim resultou em algo que chamam de móbile e, diante da respiração tranquila, da ausência de choro, da sensação de bem estar, deitou-se com a certeza de que havia superado mais esse não se sabe o quê, não seria dessa vez ainda que a angústia se apossaria de sua vida levando-a para a não-existência. Na manhã seguinte acordou com o mesmo desânimo do rotineiro não se sabe o quê e o dia anterior perdeu-se na insignificância de um sonho bom demais para ser real. Refugiou-se nas palavras mais uma vez, brigou consigo mesma, alterou a respiração e transformou a face, tudo sem saber direito de absolutamente nada e ainda assim sabendo exatamente de todas as fisgadas.

2010-08-19T16:29:00.001-03:00

a ânsia do vômito que nunca acontece
o gosto ruim daquilo que nunca passa

Família

2010-08-17T13:56:00.001-03:00

Os conselhos dela sempre chegam atrasados, tento fingir que ainda são válidos enquanto escuto calada – super proteção de filha (existe). Percebo agora que os conselhos que dou a ela também são inválidos, entram por um ouvido e saem pelo outro – coisa que ela sempre deve pensar na situação inversa (engraçado).

A realidade que se impõe é que estamos distantes, muito além da geografia e muito além da compreensão – em todos os sentidos (distantes). Meu ritmo é um e o dela outro, os caminhos são desencontrados, os passos não se cruzam, somos tão parecidas e tão distintas.

Podíamos tanta coisa e... não temos tato, não temos meios, não queremos, não sabemos – seguimos sem modificar a roda (estagnadas). Ainda é tempo (sempre é tempo) e mesmo assim continuamos tentando sem força, medindo palavras e ouvidos ao telefone, acumulando culpas e forçando ajudar ao nosso modo.

Somos duras, escondidas nas personas de mãe e filha, filha e mãe, e a dureza pode ser tudo que nos impulsiona, pode ser a grande necessidade para seguirmos, talvez, muito talvez, a dureza seja o que nos acrescenta e a distância o que nos move para perto – se perto talvez nada fossemos, sem dureza talvez nada tivéssemos (desconhecidas).

Então temos aquela profunda esperança, vago consolo, de que tudo é assim porque é, e que nessa total distância é onde nos conhecemos melhor, onde damos nossa parte mais verdadeira, nosso melhor amor (mãe e filha).

Senhorita A

2010-08-16T17:17:00.000-03:00

A1 – Vai ficar trancada por quanto tempo?
A2 – O tempo que for preciso para a dor passar.
A1 – E se para passar a dor fosse preciso sair?
A2 – Se assim fosse, eu saberia e sairia.
A1 – Não acredito que saberia.
A2 – É, provável que não... eu nunca sei de nada.
A1 – Então vamos sair?
A2 – Não consigo.
A1 – Eu te ajudo.
A2 – Concordando comigo que eu nunca sei de nada?
A1 – É que eu não sei de nada.
A2 – Pois é. Não sabemos de nada, então vamos esperar passar a dor pelo menos.
A1 – Não me parece que deveria ser assim.
A2 – Também não me parece que deveria existir sentimentos unilaterais, mesmo assim existem.
A1 – Não gosto de conversar com você.
A2 - Nem eu.
A – Mas é tudo que nós temos.
A1 – É.
A2 – É.

Infinitos

2010-08-11T14:58:00.000-03:00

A – Você já comeu o amor? Qual o gosto?
E – Comi uma única vez e não me lembro.
A – Eu não sei se comi o amor.
E – Não?
A – É... Não tinha rótulo, sabe?
E – Não deveria ter mesmo.
A – Mas... Sem rótulo, como saber o que estou comendo?
E – Paladar.
A – É?
E – O gosto era de arroz doce com canela, pensei que o amor podia ser isso e pronto.
A – Hum. Canela tem gosto de terra, amor não é terra.
E – Claro que é.
A – Então o que eu comi não era amor mesmo.
E – Pode ser que o amor que eu comi tinha gosto diferente do seu amor. Pode ser não, de fato é assim: único.
A – Então o amor é como roupa de grife?
E – Não sei... Pela pirataria é bem provável.

A – Descobri! Eu não comi o amor: eu bebi!
E - ?
A – Feito lagoa. Com chão turvo, hora mar, hora rio. Bebi tudinho!
E – Deve ter passado mal com tanta água.
A – ...
E – ...

A – Sabe que ando bebendo mais água?
E – Metaforicamente?
A – Não. Na real. (mostra um copo cheio de água com peixes desenhados no vidro) Medo de sentir aquela dor no rim...
E – O medo move tudo.
A – Menos o amor.
E – Certeza?
A – O amor é próprio: só e independente. Sem rótulo, não espera nada... nem ser reconhecido... logo me parece bem destemido!
E – É?
A – É!
E – Destemer não significa que o medo não mova.
A - ...
E - ...
A – Nunca chegamos a lugar algum.
E – É bonito isso.
A – O quê?
E – Não chegarmos.
A – (Bebe toda a água do copo) É bem bonito, mesmo com medo.
E – Mesmo.

É mas não parece

2010-08-10T14:04:00.002-03:00

1 – Ei, você está atrasada?
A – Dizem que sempre estaremos atrasados.
1 – Então você vai esperar?
A – Dizem que todo mundo sempre espera algo.
1 – Posso te fazer uma pergunta?
A – Dizem que é insaciável a busca por respostas.
1 – Escuta, você só sabe repetir o que os outros dizem?
A – Dizem que nada se cria tudo se copia.
1 – Poxa, e cadê a sua opinião?
A – Dizem que as opiniões são sempre relativas.
1 – Meo, você consegue falar por conta própria?
A – Dizem que...
1 – Caralho, quem é você?
A – Dizem que...
1 – Eu não quero saber o que dizem, quero saber: o que você pensa?
A – O que eu penso?
1 – Ufa. É... E aí?
A – Eu penso no que os outros dizem.
1 – ...
A – Você vai dizer que eu estou perdida...
1 – Exato. Pelo menos isso você pensou.
A – Não. É o que todos dizem.

Ele Ali Fã-se

2010-08-09T16:59:00.004-03:00

Deixe (-) a
tristeza para mais tarde
chegar com a noite noticiando aquilo que não é
mas por enquanto ainda é.
Em toda parte há motivos para sorrir
sem explicação
sem entendimentos
sem (é) com
a hora dos melhores momentos.

sê

a flor

você

com cor

rosé

sê

em mim

doce

carmim

sê

sem

fim

John Merrick não fala,
tem medo de perder pela noite o dia.
Eu digo (escuta) e... desisto,
falar qualquer coisa pode ser perder
a maravilha que é (o) instante.

E quando...
... eu falar
... amanhecer o dia
Terei me ganho?

Esteja certo talvez o ainda quase.
Repita a certeza
o quase que eu não sou (é ser).

Vou lá
Pintar no céu um sol
No copo um peixe
Rosas brancas

Beleza é pedra bruta esculpida.
O melhor que se tem
do eu sou
do que eu penso que sou
do que quase sou
(ou ainda não sou)
Amor é sempre incondicional.

Espero transformar
alegria (em) alegria
destes os seus mais felizes
os meus não duvide
por hora é o que é
deixe o que não é para mais tarde

(e a profundidade sempre me mostra o quão rasa sou)

estou vendo agora o fundo
agora
o mais tarde.

ah

2010-08-05T15:48:00.002-03:00

no longe desconhecido manhã nasce limpa visível invisível e risível duas rosas distintas e o marrom de todos os tons um letreiro que não diz um engano que seduz nas esquinas próximas tarde finda escura incompreensível compreensível no meio fio corre o rio alardeando faltas e quando cruza a avenida muito tudo muda muito

crer

esperar

sonhar

desejar

obcecar

querer

igual criança mimada sentada na escada mordendo a blusa desolada chorar e sorrir

estremecer

querer

deixe-me

fazer o mar

num copo

com água e sal

algas desenhadas no vidro

dois peixinhos

um canudo

e no mar

cantar-te

o mar então se faz de lágrimas

Realismos imaginários

2010-08-03T11:39:00.002-03:00

E – Nessa vida tudo se resume em falta de coragem!
A – Falta de coragem é a mesma coisa que medo?
E – É.
A – Tem certeza?
E – Não.
A – Tá...
E – Nossa... que saco!
A – É. Saco...ocaS. As coisas são ocas como um saco.
E – Saco de saco, e nada a ver com escrotos ou testículos...
A – É...saco de saco. Igual o do tio do saco que leva criançinhas.
E – É.
(silêncio)
A – Só tenho mais dois bombons e uma tarde inteira.
(silêncio)
A – “Talvez o difícil não seja fugir da morte, qualquer um sabe correr dela. Bem mais difícil é fugir da maldade, que corre mais veloz que a morte."
E – Toda criança foge do tio do saco, eu acho.
A – Mas o saco não tem nada a ver com essa citação...
E – Tem certeza?
A – Não.
(silêncio)
A – Que saco!
(silêncio)

Dessentir

2010-08-02T11:03:00.001-03:00

A temperatura foi caindo e o frio chegou naquela tarde de domingo, não foi surpresa, afinal estamos no inverno, havia uma blusa minha lá, suficiente para não ficar o desconforto do frio externo no corpo que tremia por dentro. Havia o tempo e eu não o possuía, porque eu nem sabia como colocar toda a vida que eu desejava naquele curto momento do fim, eu apenas tentei sorrir evitando o choro inevitável. Queria que não ficassem lágrimas no estar com ela, queria apenas a doce alegria de contemplá-la – só por hoje - mas os olhos não colaboravam, a vida não colaborou. Quem foi que disse que querer é poder? Tentei o silêncio, não havia mesmo muito para dizer, tudo soaria apelativo e desnecessário, assim falei pouco, encostada na pela mais doce, contentando-me em escutar as batidas do coração mais belo.

Eu choro picado porque talvez a minha ilusão seja sofrer menos assim – uma dor picada, dosada para não desfigurar. A imagem não ficou boa nas palavras e é bem provável que na realidade também não fique e nem funcione. O que se sofre por dentro é sempre inenarrável e muito maior do que se externa.

E desapaixonar sem afastar... Como será isso possível? Desfazer um sentimento é coisa tão estranha que me parece que não existe. No máximo você transforma um sentir em outro sentir... não é? Alguém me explica alguma coisa? Eu quero um colo e um mimo, porque eu desconfio que a minha paixão já não é, e quando se perde o controle, as razões e os nomes dos sentimentos, pouco sobra de dignidade. Saber sem saber o quanto profundo é o que se sente é a maior perdição.

Há tanta coisa dentro de mim querendo um espaço para sair. Há tanta ressaca em meus olhos vermelhos, verde-águas de pálpebras inchadas. Há tanta paralisia diante da vida que se impõe, do outro que eu respeito, do eu que se apaixona só, do que se quer e não se pode. Há tanta coisa... Tanta coisa que é inevitável... Eu vou continuar olhando-a com olhos bobos, desejando seu mínimo olhar, sua máxima alegria, contemplarei tudo aquilo que é a maior beleza da minha doce ilusão apaixonada... pateticamente idiota no meu amor de menina. Assim como sabemos que ninguém manda no coração, o dessentir não existe como prometi – eu não devia ter prometido. Como ela não conseguiu se apaixonar... como eu não conseguirei me desapaixonar... como só a vida se encarrega de tudo, inevitável também é sentir a dor de ser nada. Inevitável é a dor.

Breviários de vida e morte

2010-07-30T16:29:00.001-03:00

Em menos de um mês recebo a segunda ligação noticiando falecimento.

A vida é frágil, seja nos seus 90 ou 30 anos – um arranhão em bexigas de aniversário. A falta de vida pode ocorrer muito antes da real falta de batimentos cardíacos, assim como também depois de um coração parado ainda pode pulsar muita vida.

Recebo as notícias sem saber o que fazer com elas. Sem saber onde acomodar, sem saber o que sentir. Por vezes sinto antes o acontecer sem saber, em outras sinto e nem demonstro e na maioria nem sei o que sinto. Talvez eu me conheça muito pouco mesmo.

Eu sou estranha!

Eu tenho medo de usar a expressão eu sou assim. Eu acho que nós como pessoas somos (ou deveríamos ser) tão mutáveis quanto o mundo. Ou talvez seja puro medo de confirmar ali na afirmação a própria negação: sou desconhecida de mim mesma. Que dirá então o quanto sou desconhecida de meus próximos...

Diz a máxima quem parte é logo esquecido, mas há tanta gente que não parte e também é logo esquecido, assim o contrário torna-se sempre verdadeiro também – de tudo. Não existem verdades absolutas. A vida dança na corda bamba, sem sombrinha, olhando para trás e rindo da platéia estarrecida.

Hoje eu abreviaria a vida sem motivo algum, o motivo é sempre uma desculpa qualquer mesmo. Hoje eu continuaria a viver sem motivo algum, o motivo é sempre uma desculpa qualquer mesmo. Falar isso com certeza acarreta infindas lições de moral e blá blá blás, porque ninguém consegue entender que não desmereço nada... a vida não necessita de floreios para existir ou deixar de existir. A vida pela vida e a morte pela morte, transpostas além das fugas, das culpas e das politicagens.

2010-07-30T09:44:00.002-03:00

Se eu cravasse um faca no peito agora com minha própria mão e força quem um dia poderia ter previsto o agora? Ninguém? Alguém?

A força que hoje me é dada pode me destruir amanhã. Esse pode é só uma das infinitas possibilidades da vida. Possibilidade não é previsão. A mão que não perdemos hoje amanhã poderá machucar, mas também poderá acariciar.

Um tronco de árvore chora.
O céu chora.
Um animal chora.
Até a pedra chora.

Poucos reparam.

A vida passa muito certeira pela gente e quase nem notamos. Há tanto lixo nos corações que quase ignoramos a dor e ainda achamos que o fedor é dela.

Compulsivos nos esquecemos da diferença entre saciedade e estufamento.

A minha compulsão é me esconder... com um véu de palavras me esconder dos gritos, com o eco da escrita me esconder da força da dor, com a poesia me esconder das belezas.

Muitos se abarrotam.

A criança que chora, apanha.
O adulto sofre porque não pode sofrer.

Parece mas não é

2010-07-29T17:40:00.002-03:00

A – Me vê meio copo de leite.
Garçom – Meio cheio ou meio vazio?
A - ?
Garçom – É, eu posso encher o copo metade para menos e metade para mais, depende do que for melhor para você...
A - ?
Garçom – Dona, se você não especificar eu não posso saber como servir.
A – Tem como por metade metade, nem para mais nem para menos?
Garçom – Posso tentar. (sorriso amarelo)
A – Obrigada! (sorriso amarelo)
A – Psss, moço... se for meio para mais ou meio para menos eu nem vou perceber, eu só quero beber leite que não seja muito, mas também não seja pouco, entende?
Garçom - Farei o possível.

Realismos

2010-07-29T13:39:00.002-03:00

A – O Tietê fede, né?
B - ?
A – É que eu tinha esquecido. Bem que dizem que o que os olhos não vêem o coração não sente.
B – Desce do maravilhoso mundo encantado...

A - Se eu pudesse faria tanta coisa...
C - Mas você já faz tanta coisa...
A - Faço?
C - Faz!
A - Então, se eu pudesse faria ainda mais coisas!
C - É para compensar as pessoas que não fazem nada?
A – Não, é porque eu sou mesmo a típica humana insatisfeita.

Imaginários

2010-07-28T11:06:00.003-03:00

A – Alô?
B -
A – Alô?
B –
A – (larga o fone no gancho)

C – Ligação muda novamente?
A – Sim.
C – Pede uma manutenção nas linhas e no aparelho para solucionar o defeito.
A – Não.
C – Não? Não o quê?
A – Não quero a solução técnica... deixa eu fantasiar histórias com um admirador secreto.
C – Ai. Só você!
A – É gostoso receber ligações ao longo do dia e imaginar que é alguém que desvenda meu humor do momento pela voz, que sorri ao me roubar por segundos ao telefone...
C – Eu chamaria isso de carência ou distúrbio!
A – Você não entende minhas intensidades.
C – Eu entendo é suas necessidades.
A – Se entende, por que não colabora?
C – Porque me falta coragem de ser esse admirador.

27.07.2010

2010-07-27T11:08:00.001-03:00

Morrer para si.
De fora para dentro.
De dentro para fora.
Renascer em si.

Modificar-se.
E ainda assim ser essência.
E ainda assim modificar-se.

Se.
Em si.

Incansavelmente tudo ser.
Humano, Deus,
Mente, Coração.

Viver o que se é.
Tanto fora quanto dentro.
Tanto dentro quanto fora.
Renascer o que se é.

E como disse o tal do Neruda:

Quanto vive o homem, por fim?

Vive mil anos ou um só?

Vive uma semana ou vários séculos?

Por quanto tempo morre o homem?

Que quer dizer para sempre?

5 minutos para alguma hora

2010-07-26T10:54:00.001-03:00

Existem finais que não parecem finais e existem começos que não parecem começos. Existem histórias inteiras que não parecem histórias inteiras, existem meias histórias que também não parecem meias histórias. O nosso olho humano dilata e contraí com as intensidades de luz e na verdade é cego na maior parte.

Recolocar as pulseiras, os brincos, despender artimanhas para um crescimento rápido de cabelo... e aperceber-se em meio a isso vazia. Vejo cada colega no palco e cada rosto conhecido da platéia com meu sentimento inegável de apego, fugir disso seria existir num campo alheio ao viver – o desapego começa a parecer-me uma máscara para o desamor. Eu procurei negar a existência de vida ali, de amores vinculados às partilhas pequenas de carinhos e ódios de cada dia. Onde estive eu com a cabeça quanto tentei tamanha afronta com a vida?

“Pegue sol” alguém me disse, e passou-me que “eu não posso pegar o sol” logo em seguida “tudo é tão relativo, posso sim”. A realidade é isso: podemos tudo. Não se perder no poder de tudo que se pode é a grande ponderação necessária... o medo ajuda e atrapalha. Ponderação. – eu lido mal com ela.

Mas estava ali: o fim, o começo, o inegável apego. Milhões de histórias partilhadas, milhões de coisas inominadas, sentimentos em ponteiro de bússola desorientada. Eu engolia a vontade de ser segura de mim porque eu de fato não sou. Engolia o ego de ter certezas porque eu de fato não sei. Engolia o desespero de criança abandonada porque eu de fato sou criança que fugi de casa. E comecei a mastigar alguma coisa... remota, presente, futura.

Com meus cinco anos de idade o primeiro livro que li sozinha foi “O patinho feio”, eu chorei no fim enquanto minha mãe acudiu com um “boba, é só uma historinha... ele nem morre no final”. Na época só conseguia dizer “é muito triste ele morrer”, agora dei-me conta da grande tragédia: o pato que teve que se transformar em cisne – aquele que perde sua essência morre lenta e dolorosamente.

Eu não consigo estabelecer uma linha de raciocínio para falar destes quatro anos.

E pouco importa.

Toda essa (aquela) minha paciência é (era) uma profunda indisposição pra brigas, descobri isso não sei quando. Descobri tantas coisas, é até bobagem tentar falar das descobertas – eu não sei lidar com a maioria delas ainda. Eu sou muito nova. Eu sou isso. Eu sou aquilo. Eu não sou. Eu. Sou. Sou. Eu. Eu não sei. Eu quero saber. Eu sei. Eu não quero saber.

Respira. Sorri. Chora. Nisto podemos resumir uma vida... e será que os resumos são sempre entendíveis? E será que é preciso? Resumir? Entender? Viver? Perguntar?

Há milhões de frases, agora, como chamadas de comerciais perambulando pela minha mente. Resumos. Trailers. A vida que se fez nesse ciclo. As pessoas que contribuíram com esses textos de chamadas... ou ainda, sem palavras há os gestos – dizem que vale mais.

Eu aqui. Eu ali. Eu espalhada. Pessoas aqui. Pessoas ali. Pessoas espalhadas. Tudo junto num grande ponto que não sabe. Me dou a mão. Eu quero me saber mais próxima de mim, estar nua e consciente de mim mesma. Se eu conseguir digerir as descobertas, talvez, eu já me de por satisfeita – ou não, somos humanos eternos insatisfeitos. Mas segurar na própria mão pode ser bem reconfortante, olha para dentro sem o próprio engano de si pode ser uma boa pedida. Mastigar e salivar em maiores quantidades aguçando o paladar e digerindo com calma pode ser uma atitude. E se eu não conseguir nada disso, ainda assim estar presente no que eu sou mesmo sem saber. Porque eu sou tudo aquilo que eu não sei, e quero continuar a ser tudo aquilo que eu não saberei.

Um dia de amigos

2010-07-20T10:18:00.001-03:00

Os amigos. E então, dizem que existe um dia para eles – 20 de julho! (todas as coisas bonitas sempre são em julho! rss) Histórias não faltam, palavras bonitas também não, mas já se sabe que datas ou dias especiais são apenas aquele blá blá blá todo e que o que realmente importa são todos os dias, são todos os momentos, cada detalhe de uma vida inteira... Ainda assim, chega o dia do amigo e você sente que tem um dever a cumprir, que precisa lembrar seus grandes amigos o quanto eles são importantes para você, o quanto eles são seus amigos e que você não esquece jamais que esse é o dia mais que especial deles. E qual o problema, não é? É sempre bom dizer que amamos quem amamos, é sempre importante dizer para as pessoas que elas são importantes... sempre!, mas se temos um dia para isso, a gente diz tudo isso nesse dia também. rss

Então,

Vocês que acrescentam variações fundamentais na minha construção de vida, me confundem e me dão certezas, são duros e jogam confetes, são presentes e distantes, são diversos e são iguais, mas todos, todos vocês que são um pouco de tudo e no fundo tudo de um pouco absurdamente grande: amigos, sem mais descrições, sem grandes delongas, sem grandes racionalismos: apenas e maravilhosamente AMIGOS! Eu sou muito feliz em tê-los como partes na minha vida. Sou imensamente feliz em também estar em partes de suas vidas. E isso é o que é, é o que somos: felizes com nossas amizades!!

Feliz dia do amigo a todos vocês!

É o que singelamente me ocorreu dizer-lhes hoje!

2010-07-19T09:42:00.001-03:00

Há histórias que impressionam a gente, incrivelmente nos deixam em estados.

E aí havia as histórias que ela não conhecia, não fazia questão de conhecer... na realidade, no fundo, lá no auto-engano, era aquele tipo de história que se sabe mas não se sabe, que se prefere não ouvir, ignorar, deixar como algo incerto, impreciso, deixar como um talvez.

E as horas do dia, os sopros dos ventos, o sol e a chuva, são o que são: inerentes as vontades. As palavras desenhadas num campo de visão além, a melodia de uma contação, e o estupor do que não se quer, aquela paralisia diante do que corre intermitente.

Depois disso, como dizia uma mãe, vem o peso do saber. Quando se ignora alguma coisa, quando se é ignorante em algo: tudo nos é tomado com um peso. Agora quando se sabe de alguma coisa, quando se é conhecedor de algo: tudo nos é tomado com outros pesos.

Nada disso tudo é de alguma forma razão. A intensidade que é não permite entendimentos. E se fosse possível fazer um gráfico do instante que não se sabe até o instante que se sabe ele seria o trajeto de um jogo de Pinball. De certa forma a bolinha nunca para, e se ela chegar a cair no desfiladeiro às palhetas ainda continuaram a se mexer por um período e as luzes nunca deixaram de piscar.

De certo modo essas histórias que impressionam, você as escuta e continua sem as conhecer, você as recebe numa bandeja coberta com algumas pétalas de rosas e depois de descoberta você continua sem as ter – porque não lhe pertencem.

Vocês estão caminhando pelo bosque e, sempre começa pelo bosque, a história é do outro, mas chega até você, e esses são os passos que criam os ritmos, que acertam a partilha do lado a lado, creio eu... é o sentido que encontro.

Ser o hoje na estrada. Ser cada um indivíduo de si próprio, não esquecendo as linhas limites e cruzando as outras.

2010-07-19T09:33:00.003-03:00

Os toques, os beijos, a contemplação... tomando proporções maiores, maiores e maiores. O minuto que não te vejo transforma o tempo em imensidão, e quando o tempo que te vejo não é nosso uma estranha saudade fica. Eu quero te olhar, quero conversar, quero amar, quero te fazer bem, mas há um cansaço que me vence e me desfalece quando eu deveria jamais dormir na tua presença, há também um silêncio que se faz maior quando você diz que lindo é resposta pouca, porque para mim lindo é tudo aquilo que é muito maior, inominável. E eu fico com medo. Medo do gosto ridículo que é o adorar. Medo do seu riso maduro da minha meninice desconcertante. Talvez medo comum que uma paixão causa antes de transmutar-se em amor. Ou então, o medo do vislumbre de uma construção que se prenuncia avassaladora. Mais sensatamente talvez o medo venha da insegurança diante da felicidade do hoje não eterno. E assim faço palavras num papel... onde tudo é sensação, mas também onde o sentir mais puro ganha um quê de materialidade, porque eu não sou poeta, nem poetisa, não tenho títulos, não manejo bem as palavras, mas uso-as como flores que nascem das sementes de sentimentos que chuviscam de dentro de mim. Esse mim do qual você disse alguma coisa que eu não compreendi bem ainda... e como ainda não soube te dizer quem é o você que eu vejo. Mas sentir, simplesmente sentir, é tudo o que pode ser salvo sempre, porque as questões existenciais chegam no tempo preciso. O universo é um todo só... e a gente deixa a complexidade movimentar a roda simples – e então: o mundo fica de um tom lindo!

A simplicidade da vida

2010-07-06T17:57:00.002-03:00

Vem... me dê a mão que agora eu já não tenho medo.
Vem... me olhe nos olhos que eu já não tenho vergonha.
O medo se dissipa quando junto a gente respira.
E a vergonha se perde nos dias que se transformam em antigos.
Simples é o que uma menina pode achar da vida... e errado não é.
Se ela conseguir manter isso quando for mulher, errado também não será.
Não consigo ver muito bem a dissociação de menina e de mulher.
Também não consigo ver a dissociação de qualquer ser humano.
Errado não deve ser se eu continuar achando que não há.

E perto, é um lugar que existe?

2010-06-29T16:18:00.003-03:00

LONGE É UM LUGAR QUE NÃO EXISTE

de Richard Bach

— Rae! Obrigado por me convidar para a sua festa de aniversário! Sua casa fica a mil quilômetros da minha e viajo apenas pela melhor das razões. E uma festa para Rae é a melhor e estou ansioso para estar ao seu lado. Começo a viagem no coração do Beija-Flor, que há tanto tempo você e eu conhecemos. Ele se mostrou amigo como sempre, mas ficou espantado quando lhe disse que a pequena Rae estava crescendo e que eu estava indo à sua festa de aniversário, levando um presente. Voamos algum tempo em silêncio, até que finalmente ele disse:

— Não entendo muito bem o que você falou, mas o que menos entendo é o fato de estar indo a uma festa.

— Claro que estou indo a uma festa. — respondi. — O que há de tão difícil de se compreender nisso?

Ele ficou calado e só voltou a falar quando chegamos à casa da Coruja:

— Podem os quilômetros separar-nos realmente dos amigos? Se quer estar com Rae, já não está lá?

— A pequena Rae está crescendo e estou indo à sua festa de aniversário com um presente. — falei para Coruja. Parecia estranho dizer "indo" depois da conversa com Beija-Flor, mas falei assim mesmo. Ela voou em silêncio pôr um longo tempo. Era um silêncio amistoso, mas a Coruja disse ao me deixar em segurança na

casa da Águia:

— Não entendo muito bem o que você falou, mas o que menos entendo é ter chamado sua amiga de pequena.

— Claro que ela é pequena, porque não é crescida — respondi. — O que há de tão difícil de se compreender nisso?

Coruja fitou-me com os olhos profundos, cor de âmbar, sorriu e disse:

— Pense a respeito.

— A pequena Rae está crescendo e estou indo à sua festa de aniversário com um presente. — falei para Águia. Parecia estranho falar agora "indo" e "pequena", depois das conversas com Beija-Flor e Coruja, mas falei assim mesmo. Voamos juntos, subindo nos ventos das montanhas. E Águia finalmente disse:

— Não entendo muito bem o que você falou, mas o que menos entendo é essa palavra aniversário.

— Claro que é aniversário. — respondi. — Vamos comemorar a hora que Rae começou e antes da qual ela não era. O que há de tão difícil de se compreender nisso?

Águia curvou as asas para a descida e foi pousar suavemente sobre a areia do deserto.

— Um tempo antes de Rae começar? Não acha que é mais a vida de Rae que começou antes que o tempo existisse?

— A pequena Rae está crescendo e estou indo à sua festa de aniversário com um presente. — falei para Gavião. Parecia estranho falar "indo", "pequena" e "aniversário", depois das conversas com Beija-Flor, Coruja e Águia, mas falei assim mesmo. O deserto se estendia interminavelmente lá embaixo e ele finalmente disse:

— Não entendo muito bem o que você falou, mas o que menos entendo é crescendo.

— Claro que ela está crescendo — respondi. — Rae está mais perto de ser adulta, mais longe de ser criança. O que há de tão difícil de se compreender nisso?

Gavião pousou finalmente numa praia deserta.

— Mais um ano longe de ser criança? Isso não me parece ser o mesmo que crescer.

E Gavião alçou vôo e foi embora.

Eu conhecia o bom senso de Gaivota. Voamos juntos, pensei com muito cuidado e escolhi as palavras, a fim de que, ao falar, Gaivota soubesse que eu estava aprendendo:

— Gaivota, por que está me levando a voar para ver Rae, quando na verdade sabe que estou com ela?

Gaivota sobrevoou o mar, as colinas, as ruas, pousou suavemente em seu telhado e disse:

— Porque o importante é você saber a verdade. Até saber, até realmente compreender, só pode demonstrá-la em coisas menores, com ajuda externa, de máquinas e pessoas e pássaros. Mas deve se lembrar sempre que não saber não impede a verdade de ser verdadeira. E Gaivota se foi.

E agora é chegado o momento de abrir o seu presente. Presentes de lata e vidro amassam e quebram um dia, somem para sempre. Mas eu tenho um presente melhor para você. É um anel para você usar. Cintila com uma luz especial e não pode ser tirado pôr ninguém, não pode ser destruído. Somente você, no mundo inteiro, pode ver o anel que lhe dou hoje, como fui o único que pude vê-lo quando era meu. O anel lhe dá um novo poder. Usando-o, você pode alçar vôo nas asas de todos os pássaros que voam. Pode ver através dos olhos dourados deles, pode tocar o vento que passa pôr suas penas macias, pode conhecer a alegria de se elevar muito acima do mundo e suas preocupações. Pode permanecer no céu pôr tanto tempo quanto quiser, através da noite, pelo descer do sol; e quando sentir vontade de outra vez descer, suas perguntas terão respostas, suas preocupações terão acabado. Como tudo o que não pode ser tocado com a mão nem visto com o olho, seu presente se torna mais forte à medida que o usa. A princípio, pode usá-lo apenas quando está fora de casa, contemplando o pássaro com quem você voa. Mais tarde, porém, se usá-lo bem, vai funcionar com pássaros que não pode ver, até que finalmente acabará descobrindo que não precisa do anel nem de pássaro para voar sozinha acima da quietude das nuvens. E quando esse dia chegar, deve dar seu presente a alguém que saiba que irá usá-lo bem, alguém que possa aprender que as coisas que importam são as feitas de verdade e alegria, não as de lata e vidro.

Rae, este é o último dia especial de comemoração a cada ano que estarei com você, tendo aprendido com os nossos amigos, os pássaros. Não posso ir ao seu encontro porque já estou com você. Você não é pequena porque já é crescida, brincando entre suas vidas como todos fazemos, pelo prazer de viver. Você não tem aniversário porque sempre viveu; nunca jamais haverá de morrer. Não é a filha das pessoas a quem chama de mãe e pai, mas a companheira de aventuras delas na jornada maravilhosa para compreender as coisas que são. Cada presente de um amigo é um desejo de felicidade. É o caso do anel. Voe livre e feliz além de aniversários e através do sempre. Haveremos de nos encontrar outra vez, sempre que desejarmos, no meio da única comemoração que não pode jamais terminar.

E então...

2010-06-29T15:38:00.001-03:00

...ela acordou com uma tristeza comum, a tristeza de sentir o peso da liberdade. Saltitava na subida das montanhas, buscava belezas nos subterrâneos dos poços, tentava sempre perceber o lado melhor, mas era inevitável ter a tristeza e o peso como presenças que se impõem sem permissão. Sentia o vento quebrando-a ao meio, os carros atropelando-a nas esquinas, as chuvas de verão afogando-a.

...ela ligou para a mãe, como todo filho faz. Não falou das angústias, nem das lutas, nem das derrotas, mas jogou conversa fora, perguntou da saúde e cobrou uma visita. Num “alô” a mãe oferecia uma infinidade de gaiolas das mais diversas cores, tamanhos e tipos. Num “tchau” a filha renunciava as comodidades e maravilhas de um mundo superprotetor.

...ela seguiu mais uma vez com as alegrias ingênuas, guardou as dúvidas numa caixinha de onde tirou porções de espinafre. Sua vida não possuía certificado de garantia, independe da relutância em viver com ou sem gaiola, mas se fosse bem cuidada isso não teria importância alguma, talvez.

2010-06-25T10:45:00.001-03:00

porque quando não se quer, não há

porque quando se quer, já era

à todo momento

em algum lugar

se perde alguma coisa

alguma coisa se acha

porque alguns abraços prendem

porque algumas coisas são assim

simples

estranhas

engraçadas

gostosas

nos meus olhos azuis, eu vejo

suas pintas de castanho claro

e os nossos cabelos

eu tive medo

tenho e terei

na deriva do sentimento

ao perceber o quanto já gosto

gostava e gostarei sem ter controle

Hoje sobre ontem. Ontem sobre hoje.

2010-06-16T15:21:00.003-03:00

Há inúmeras coisas que parecem ultrapassadas e, no entanto, são atemporais. Com constância o mundo se renova, as coisas repetem-se, o que já foi volta adquirindo desdobramentos e novas roupagens para o amanhã. O carro que ultrapassamos agora e perdemos de vista no retrovisor lá na frente nos ultrapassará. A paisagem que vemos no retrovisor vai se modificando, mas sempre há algo refletido no retrovisor.

Um carro, dois carros, três carros, inúmeros carros estraçalhados nas pistas. Jovens lavando metrôs e ônibus com vômitos. Pais de família gastando seus salários mínimos em foguetes e bebidas alcoólicas. Seres humanos sendo agredidos por outros seres humanos. Desperdícios de vida em esquinas, contentamentos com o período de folga do trabalho – ilusório, visto que pagamos por qualquer folga, por qualquer acidente, por qualquer coisa nesse império capitalista.

Ontem era o dia do primeiro jogo da seleção brasileira na Copa do Mundo de 2010, esta que neste ano está movimentando milhões de pessoas, e, lógico, de dinheiro na África do Sul. Embora talvez abafado pela festa e algazarra mundial, a África ainda é aquele mesmo país que sempre foi líder dos maiores índices de pobreza, estupro, desnutrição, e sempre esquecido do mercado turístico. O clima é de festa, de uma grande festa, e ninguém está interessado nos assuntos maçantes e reais do país alheio, até do seu próprio país já é pedir demais. Com festa ou sem festa tem muita coisa que fica na paralela da vida, abafados por euforias de escape. Quem sabe a miséria maior mesmo nem esteja no país, no mundo, na humanidade, e sim, no próprio indivíduo. A pobreza maior no mínimo começa mais em baixo – em cada ser humano, em cada atitude, em cada pensamento.

Quando cheguei em casa ontem, às 14horas de uma tarde de terça-feira ensolarada, eu possuía o tempo. Poderia fazer o que desejasse, o tempo era meu, ver o jogo, não ver, dormir, estudar, não fazer nada, não havia uma questão existencial, apenas opções. O vazio de ser dono de si, de ser dono de uma quase liberdade, o quase poder de se ter o tempo... não sabemos o que fazer com isso. Quando ganhamos uma coisa que não sabemos usar, desperdiçamos – como um livro, que relido anos mais tarde pode parecer bem mais proveitoso que no primeiro momento.

Assim contento-me hoje de ontem ter desperdiçado minha vida sem prejudicar ninguém. Contento-me em ter feito dos cartões postais uma obra de arte singela, a qual eu verei com alegria toda noite quando retornar para casa após um dia de esforço em não prejudicar ninguém. Enquanto nas ruas, mais tarde, eu via a degradação de vidas desperdiçando outras vidas. Enquanto em algum lugar um amigo era agredido banalmente. Enquanto uma parte do mundo se fantasiava de verde amarelo e mostrava sua cara cinza de pobreza... há também os que misturam o verde e amarelo e criam outras cores para usar no rosto. Há os que sonham em voltar para casa sem prejudicar ninguém e conseguir um dia algo além: ajudar alguém. E sonham que essa meta solitária um dia seja tão abrangente quanto um jogo da seleção na Copa do Mundo e possamos andar sem retrovisores, talvez.